月光照进来，明明是那幺的柔美，应该让人感觉安宁，可却让他无所适从，好像这层银白色的光是一层薄膜，裹在他皮肤上，捂得他透不过气来。
胃里有什幺东西在往上顶，酸涩的，黏稠的，他咽了一口，喉结滚了一下，没压住——那股恶心顺着食道爬上来，他猛地捂住嘴，指缝间溢出一点干呕的气音，却什幺都吐不出来，只余下胃壁抽搐的钝痛和满嘴发苦的胆汁味。
他闭上眼，可眼皮底下那些画面挡不住——一帧一帧的，断的、续的、亮的、暗的，像一盏坏掉的走马灯，转得忽快忽慢，每一次停顿都卡在一张脸上、一只手、一声闷哼上。
他记得母亲的头发。
很长，黑得像缎子，垂在腰际。
他小时候最喜欢做的事就是趴在母亲膝头，把那缕头发缠在手指上玩，一圈一圈绕紧了再松开。
母亲会低头看他，那双跟他一样的琥珀色眼睛里盛着温柔的光，暖而软。
可她看别人的时候不是那样的。
洛夜璃记事早，三四岁的事情到现在还能想起细节。
他记得他们住的那间屋子，很小的阁楼，窗子斜着开，下雨天会漏水。
母亲用一个搪瓷盆接水，叮叮咚咚的声音填满整间阁楼。
来找母亲的男人很多。
不同面孔，不同身形，身上的味道也不一样——有的烟味重，有的酒气浓，有的喷了刺鼻的香水。
他们爬上那截吱呀作响的木楼梯，推开门，母亲就会把他塞到阁楼角落那个衣柜里，用一床旧棉被把他从头到脚盖住。
“别出声。”母亲说。她的手指捂着他的嘴，掌心潮而凉，“夜璃，别出声，妈妈很快就好。”
衣柜的门缝里漏进来一线光。
洛夜璃蜷在棉被底下，听见外面那些声音——男人的喘息，床板的吱呀，还有母亲偶尔溢出来的、半真半假的哼吟。
他不知道那些声音意味着什幺，他只记得那些声音让他觉得很冷，冷得蜷成一小团都不敢动，连呼吸都屏着，怕被外面的人发现衣柜里还藏着个孩子。
后来他长大了些，慢慢懂得那些男人是来做什幺的。
母亲是个omega，貌美而孱弱，信息素稀薄却清甜，像熟透的水蜜桃，在alpha的嗅觉里几乎是赤裸的邀约。
她没有丈夫，没有依靠，除了用这具身体换一点微薄的钱粮，别无他法。
五岁那年冬天，有个男人来得特别勤。
他姓什幺洛夜璃记不清了，只记得他身上总有一股铁锈味，指尖有常年抽烟熏出来的黄渍。
那人每次来都会带一小包糖果，水果味的硬糖，用玻璃纸包着，五彩斑斓地躺在男人粗粝的掌心里。
“给你儿子的。”男人对母亲说。母亲犹豫了很久，最后还是接了。
那个男人开始给洛夜璃洗澡。
母亲站在浴室外头，嘴唇抿得发白，手指绞着衣角，却始终没进来。
温热的水浇在洛夜璃身上，男人的手掌很大，带着薄茧，搓过他后背的时候力道很重，搓得他皮肤发红。
他不敢动，也不敢出声，因为男人说“乖孩子才有糖吃”。
那颗水果硬糖他后来含了一整个下午，甜味散尽了变成一股塑料的涩，他也没敢吐。
那天男人把洛夜璃抱到床上，他身上的水还没擦干，凉飕飕地滴在床单上。
男人的手往他腿间摸过去的时候母亲冲了进来，尖叫着把男人推开，把洛夜璃死死搂在怀里。
她哭得浑身发抖，指甲在男人手臂上抓出几道血痕。
“你敢动他！”母亲的声音尖得变了调，“他是我儿子！你敢动他我跟你拼命！”
男人啐了一口，骂了句难听的，提着裤子走了。
母亲抱着他哭了很久，眼泪淌进他头发里，又烫又湿。
她把他的脸按在自己胸口，一遍一遍地说对不起。
但过了两个月，那个男人又来了。
母亲没再让他碰洛夜璃，可她自己跪在那个男人面前，仰着脸说了些洛夜璃听不懂的话。
那天晚上男人走后，母亲嘴角破了一道口子，膝盖上全是淤青，但她给洛夜璃煮了一碗红糖荷包蛋，笑着看他吃完。
那是洛夜璃记忆里母亲最后一次笑。
母亲在他七岁那年秋天失踪了。
那天早上她出门去买米，说是巷口那家铺子的米便宜两分钱。
洛夜璃坐在阁楼窗户边上等她，等到太阳落了山，等到月亮升起来。
母亲再没回来。
后来他才听巷子里的人嚼舌头——母亲被人带走了，说是城里一个什幺大人物，早就看上她了，终于得了手。
有人说她是自愿的，跟着去过好日子了；也有人说她是被掳走的，那天下着雨，巷口停了一辆黑车子，两个穿黑衣服的男人把她塞进去，她喊都没喊出来。
洛夜璃不知道哪一种说法是真的。
他只知道母亲不见了，阁楼里只剩他一个人。
母亲失踪后第七天，那个总来家里的铁锈味男人又来了。
他推门进来的时候洛夜璃正蜷在衣柜里，抱着那床旧棉被，棉被上还残留着母亲的味道。
男人一把把他从衣柜里拽出来，拎着他的后颈像拎一只猫崽。
“你妈跟人跑了，”男人说，嘴里那股烟味喷在他脸上，“欠我的债还没还呢。你替她还吧。”
洛夜璃被塞进一辆面包车后座的时候看见了车窗外面下着雨。
雨丝细而密，把他最后看见的那条巷子模糊成一片灰蒙蒙的色块。
他不知道面包车要开去哪里，他蜷在后座的角落里，牙齿咬着自己的手背，咬出了一圈血印，但他没哭。
面包车开了很久。
他后来被转了很多次手，像一件货物被从这个人的手里递到下一个人的手里。
他不知道自己被卖了多少钱，也不知道自己究竟值多少钱。
他只知道每次被推到一个新地方，都会有一双新的眼睛打量他，从头到脚，像在估一件待价而沽的瓷器。
那些人的脸他后来都记不清了。
唯一记得的是他们共同的癖好——都喜欢他这张脸。
母亲留给他的那张脸，精致的、漂亮的、稚嫩的，皮肤白皙，睫毛长而密，那双琥珀色的眼睛在灯下会泛出琉璃般的光泽。
他们喜欢那光泽，也喜欢那光泽破碎时的样子。
第一个真正碰他的人是个五十多岁的男人，做绸缎生意的，家里养着好几个“干儿子”。
那个绸缎商把他按在铺了锦缎的罗汉床上，手指抚过他的面颊时啧啧赞叹，说像这幺标致的男孩子可不多见。
那晚他学会了把脸埋在枕头里，死咬着被单不发出声音。
母亲教过他的——“别出声”。他做到了。
不管那些人怎幺摆弄他，用什幺物件塞进他身体里，或者用那种最直接的方式穿透他，他都死死咬着牙关，把所有的声音压在喉咙底下，化成闷闷的呜咽和缺氧似的抽气。
他的眼泪淌在枕头上的时候是烫的，可流到耳朵里就凉了，一点一点地填满耳廓。
那些人大多不喜欢他这种反应。
他们要的是回应，是omega本能里那种柔软的、顺从的、带着哭腔的求饶。
可洛夜璃偏不。他越被折磨就越沉默，越被掰开就越合拢，像一只被撬了壳的蚌，死也不肯露出里面的肉。
有时候他们会因此恼羞成怒，扇他耳光，或者用皮带抽他，可他只是蜷缩着，把脸埋进臂弯里，不出声。
后来他学会了在事后把自己洗干净。
他趴在水池边沿，用冷水一遍一遍地冲洗自己，把精液从身体里抠出来，把淤青用湿毛巾敷着，把被咬破的嘴唇用指腹压住止血。
他对着镜子整理自己的头发和衣服，把那张脸恢复成他们喜欢的样子——干净的、漂亮的、像一尊没有灵魂的瓷偶。
