苏晴在“社会性死亡”的冰点上，坐了整整一个上午。
她成了办公室里的一个“幽灵”，一个穿着深蓝色裤装的、活着的“影子”。
她不开电脑，因为她唯一的“工作”（那份报告）已经被撕碎。
她不去倒水，因为李姐和老刘都当她不存在。
她就那幺坐着，挺着笔直的背，像一尊倔强而苍白的雕像。
张科长始终没有从里间出来。那扇门，成了地狱的入口，隔绝了所有的声音和光。
直到上午十点，李姐挂了里间的内线电话，脸上带着一种残忍而满足的微笑，“蹬蹬蹬”地走了过来。
“小苏啊，”她故意把声音拖得很长，充满了假惺惺的“关怀”，“张科长发话了。”
苏晴的睫毛颤动了一下，缓缓擡起头。
“张科长说，你这个‘高材生’，笔试第一，窝在咱们科室接电话，太屈才了。”李姐用她那涂着鲜红指甲油的手指，轻佻地戳了戳苏晴的肩膀。
“大材，要大用嘛。”
李姐的笑容扩大了：“张科长体恤你，怕你坐办公室无聊。特批！把你调到‘印刷室’去，帮着钱师傅，给大家印点材料。多光荣啊！”
印刷室。
这三个字，比“档案室”更恶毒。
档案室，至少还能“看文件”，至少还是“脑力”的范畴。
而印刷室……那是机关大院食物链的最底端。那是体力活，是“工人”干的活。
这是要把她这个“大学生干部”的身份，彻底踩进泥里。
“走吧，小苏，”李姐得意洋洋地一甩那头“方便面”卷发，“我带你去‘上任’。”
印刷室在主楼的半地下室，走廊的最深处，紧挨着厕所。
一股浓烈的、刺鼻的、混杂着油墨、发霉纸张和化学溶剂的气味，在苏晴推开那扇掉漆的木门时，扑面而来。
这股味道，瞬间就钻透了她的五脏六腑，呛得她几欲作呕。
里面，是“轰隆隆——轰隆隆——”的巨大噪音。
一台老旧的、绿漆斑驳的油印机，像一头怪兽，正趴在房间中央，贪婪地吞吐着纸张。
房间阴暗、潮湿，墙角堆满了发黄的“废稿”，地上是凝固的、深浅不一的黑色墨点。
角落里，坐着一个沉默的老人。
他就是钱老，穿着一身比苏晴还蓝的旧工装，仿佛已经和这间屋子的阴影融为一体。
他没有擡头，只是机械地，往机器里塞着纸。
他就是这台机器的“沉默的旁观者”。
“钱师傅！”李姐捏着鼻子，尖着嗓子喊，（她自己也受不了这个味道），“我把新人给你带来了！这可是‘高材生’，你以后可轻松了！”
钱老头也没擡，只是“嗯”了一声，算是回应。
李姐把苏晴推了进去，像扔一件垃圾。
她“啪”地一声，把一叠手写的文件原稿扔在油墨斑斑的桌上。
“小苏，”她的语气是纯粹的命令，“这是下午开会要用的‘会议通知’，张科长亲笔写的。你，”她指着那台机器，“把它印200份。下班前，必须弄完。”
苏晴拿起那份原稿。
那根本不是“亲笔”，而是一种龙飞凤舞、东倒西歪的“草书”，很多字苏晴根本不认识。更恶心的是，稿纸上还滴着几个褐色的污点，不知是茶水，还是咖啡。
“看什幺看？”李姐不耐烦了，“高材生，连字都不认识了？”
苏晴没说话。
“钱师傅，”李姐又转向钱老，“你教教她，怎幺用。”
钱老终于停下了手里的活。他擡起头，用那双浑浊的、看不出情绪的眼睛，扫了苏晴一眼，然后沙哑地开口：“先……刻蜡纸。”
“刻蜡纸”。
一个苏晴只在“历史”中听过的词。
钱老指了指桌上那叠黄色的、薄薄的“蜡纸”。
苏晴这个“政法系高材生”，这个笔试第一的“天之骄子”，在市政府大院上班的第四天，开始了她的新工作——
她坐在那张油腻的桌前，（用她自己的纸巾）擦了擦钢板，开始一笔一划地，在那张蜡纸上，“誊抄”李姐扔给她的那份“废稿”。
她的手腕很稳，她的字（即便是刻在蜡纸上）也清秀、有力。
但她每刻一个字，都感觉像是在刻自己的皮肤。
她的“才华”，她引以为傲的“笔杆子”，现在被用来复刻一份她根本看不懂、也鄙视的“垃圾”。
“轰隆隆——”
机器的噪音，让她无法思考。
刺鼻的油墨味，让她阵阵眩晕。
刻完了蜡纸，钱老（面无表情地）教她如何把蜡纸“绷”在滚筒上。
然后，是“上油墨”。
钱老递给她一罐黑色的、黏稠的、散发着刺鼻气味的油墨，和一个小铁铲。
苏晴深吸一口气。
她用那个小铁铲，笨拙地，挖出那黑色的膏体，往滚筒上抹。
“啪嗒。”
一滴。
一滴浓稠的、黑色的油墨，滴在了她的手背上。
苏晴浑身一僵。
她慌忙去拿桌上的抹布（那块抹布已经看不出原色了）。
她越擦，那团黑色就越扩大。
它不是“污渍”，它像是一种“染色”，一种“烙印”，迅速地钻进了她的皮肤纹理，渗进了她的指甲缝。
她顾不上了，她得开动机器。
她学着钱老的样子，摇动了那沉重的把手。
“轰隆隆——轰隆隆——”
机器发出了震耳欲聋的咆哮。
一张、两张……印着“会议通知”的纸张，从机器的另一头吐了出来。
她太紧张了，油墨上得不均匀。
第一张，太淡。
第二张，字迹模糊。
第三张，油墨太多，“噗”的一声，一团黑墨溅了出来，溅到了她的脸上，和那件深蓝色的裤装上。
苏晴彻底愣住了。
她站在那里，像一个被打坏了的娃娃。
李姐不知何时又回来了，她就站在门口（她绝不踏进这片污秽之地），抱着胳膊，看着苏晴这副狼狈的、滑稽的“小丑”模样，发出了“噗嗤”一声压抑不住的嘲笑。
“哎哟，高材生啊，怎幺连个油墨都玩不转？”
“这可比你写那（被撕掉的）‘互联网报告’，难多了吧？”
“加油干吧，苏‘技工’。”
李姐笑着走了，高跟鞋的声音在走廊里显得无比刺耳。
苏晴站在原地，一动不动。
“轰隆隆——”
机器还在响。
钱老看了她一眼，叹了口气，走过来，默默地关掉了机器。
噪音戛然而止。世界，一瞬间安静得可怕。
苏晴缓缓地、机械地，走出了印刷室，走向走廊尽头的洗手间。
她站在那面布满水渍、裂了纹的镜子前。
她看到了镜子里的自己。
那个22岁的、笔试第一的“天之骄子”。
她的脸上，有一道明显的、黑色的油墨印记，像一道丑陋的伤疤。
她的手上，指甲缝里，全是洗不掉的黑色。
她那件用来“伪装”、用来“躲藏”的深蓝色裤装上，此刻也沾满了星星点点的、永远洗不掉的“耻辱”。
她打开水龙头，用那块硬得像石头的、黄色的“机关”肥皂，拼命地搓洗着自己的手，搓洗着自己的脸。
水很冷。
但那油墨，像是长在了她的皮肤上。
它不掉。
它只是被搓得更开，晕染成一片更深的、绝望的“青灰色”。
她看着镜子里那个狼狈、肮脏、屈辱的自己。
她，苏晴，终于被这片“灰色”，染成了“黑色”。
