午夜。
宜宾，翠屏区，莱茵河畔小区的万家灯火早已熄灭，只剩下高远书房里的一盏孤灯。
电脑屏幕上冰冷的白光，像一柄淬了毒的手术刀，将他脸上的血色刮得一干二净。
他像一具被钉在椅子上的尸体，一动不动，只有胸膛在以一种濒死般的频率剧烈起伏。
通话已经结束了五分钟，但那个名叫傅斯年的男人，和他身后那个由完美的圆形与倒悬的利刃三角组成的、如同钥匙孔般的黑色图腾，却像一道永不熄灭的数字烙印，死死地刻在了他的视网膜上。
空气中，弥漫着他自己冷汗的酸腐气息和一股浓重的、名为“恐惧”的铁锈味。
他能清晰地听到自己太阳穴的血管在“突突”地跳，每一次搏动，都像一记沉重的丧钟，将他向地狱更深处，砸落一寸。
他完了。
这个念头，像一条冰冷的、吐着信子的毒蛇，缠住了他的心脏。
他的目光，不受控制地，缓缓移向了书桌的角落。那里，摆着一个相框。
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