宁洱声开始频繁出入柳依在肯辛顿的住宅，频繁到他的脚步声在门厅里都有了回音，像一枚被反复播放的音符。
他给自己找了一个冠冕堂皇的理由说，这是查案的必备流程。
他几乎是刨根究底的研究了柳家的家庭关系和柳依的过往，像是指尖一寸一寸地抚摸那些折痕，探究那些折痕里藏着什幺。
他只是用那副讨人喜欢的温和模样装出一副专业的神情，借口自己只是为了调查柳月珍的人际关系，她的女儿的仇人也很重要之类的话术，诱哄着柳依。
这些话像一排整整齐齐的棋子，他一颗一颗摆在柳依面前。每一颗都说得通，每一颗都无懈可击。
这位社会经验几近为0的夫人，像一只被养在玻璃罩里的蝴蝶兰，被哄着吐露自己的心声和家庭关系。
柳依在讲述时总是皱着眉头，那眉头微微蹙起的样子，像一封折了又折的信，展不平，却也不忍撕。
她忧郁的神情好似雨季的伦敦，像那种蒙蒙的、看不见的细雨，一丝一丝地渗进空气里，渗进墙壁里，渗进人的骨头缝里。
淡淡的展露着忧伤，也引得听众暗自心疼。
而宁洱声坐在她对面，静静地听着。
他手里的笔记本翻开，却一字未写，像一片空白的雪地。
他告诉自己，他在工作。
可他的目光落在她眉间那一小片蹙起的阴影上，像落在一条几乎看不见的裂缝上。那一小片阴影，像一只极小的、灰色的鸟，停在她眉间，轻轻扇动着翅膀。
他忽然很想伸出手，把它赶走。
她在说话。
她的声音像沙漏里的沙，细细地、慢慢地往下落。
他听着那些细沙流淌的声音，忽然想起海德公园那个起雾的清晨，想起她在雾里喂鸽子，想起鸽子跳上椅背歪头看她，想起她笑的样子——那笑容像冬天里忽然照进来的一小片阳光，还没来得及暖，就被风吹散了。
“那幺……您觉得是谁杀害了您的母亲呢？”这是他今天的最后一个问题。
“嗯……”柳依的大脑被他多如繁星的问题问的头晕目眩，她只来得及把脑子里突然出现的词句说了出来。
“大概是入室抢劫吧。”她晕乎乎的说。
“哦……”真可爱。
“很有可能。”宁洱声赞同着她的回答。
她送他出去，她的丈夫今天要回来。
从客厅到门厅那一段走廊，像一条短短的隧道。两侧堆着一些尚未拆封的纸箱，标签上的字迹在暮色里愈发模糊，像沉在水底的石头。
她走在他前面半步，鸽灰色的开衫被走廊尽头的光勾出一圈浅浅的轮廓，像黎明时分山脊上那一线未亮透的天。
“那幺再会，宁先生。”她向他告别。
她站在那里，双手交握在身前，手指绞着开衫的下摆，像绞着一团看不见的线。她的眼睛还是那样水润，像含着一汪永不枯竭的湖水。
“再会。”宁洱声向她颔首。
那两个字从他唇间落下来，轻得像两片梧桐叶，飘在秋日傍晚的石阶上。
他转身走下台阶，皮鞋踏在湿漉漉的石板上，发出沉钝的声响，像一颗心在胸腔里一下一下地、不肯快走地跳着。
庄园外传来汽车的轰鸣声——她的丈夫回来了。
那是一台保养得极好的宾利，引擎声压得很低，像一头优雅的兽在暗夜里低低喘息。
车灯划开伦敦的薄雾，两道白光像一把缓缓张开的剪刀，裁开了夜色，驶进了它的领地。
车门打开，Elliot Hargreaves走了下来。
他穿着一件深灰色的羊绒大衣，领口竖得笔挺，整个人像一座移动的、线条冷硬的建筑。
他的头发一丝不苟地向后梳着，露出宽阔的前额，面上是从容的笃定。
他和宁洱声在门前的小径上擦肩而过，Elliot看了这个俊俏的年轻人一眼。
宁洱声听见身后传来柳依的声音。
她站在门廊下那盏昏黄的灯里，声音很轻，像鸽子在檐下咕咕低唤。
他回过头。
他看见Elliot的手臂环着她的腰，她仰着脸，那盏昏黄的灯落在她发间，像碎金屑撒了一头。
她的眼睛闭着，睫毛覆下，像两片蝴蝶的翅膀合拢在花心，Elliot的嘴唇贴在她的额头上，像在一件珍贵的瓷器上烙下所有权。
宁洱声站在夜色里，站在那张灯光的边缘之外。
伦敦的冬夜裹住他，湿冷的雾气从泰晤士河方向漫过来，像一条看不见的河在他脚边流淌。
我真像一个见不得光的情人，他想。
这个念头像一枚针，从心脏的某个角落冷不丁刺进来，尖锐地，猝不及防地。他感到一阵酸痛，像被什幺东西在胸腔里拧了一把。
如果我真是她的情人就好了，宁洱声感到很泄气。
这个念头像一头小兽，从他心底最幽暗的角落里冲出来，撞得他肋骨生疼。
