研究生那年的复活节假期得知，之前那个分分合合谈了七年的前任，和我高中闹掰的舍友在一起了。
我和朋友坐在巴黎的街头，抽了整整一个小时的烟。烟灰掉了一地。我们查着巴黎乱扔烟头是否会被罚款。胸口堵着一口气，我一边哭一边笑，尼古丁让人发晕，像在悬空中打转。
我给paoyou发了消息：今晚回伦敦，见面吗？我今天心情很差。
他说：行。
伦敦的机场在郊区。穿过漫长的海关和昏沉的车程，回家收拾完已经是深夜十一点。他住得离我很近，提前在楼下等我，帽檐压得很低，只看到他高挺的鼻梁。
看到我时，他把烟掐灭在路边的铁皮垃圾桶上，领着我进了家门。门“咔哒”锁住。投影仪在墙上放着Travis Scott，我心里烦躁，觉得吵。他倒了两杯威士忌，正是我需要的。
他什幺也没问，把我抱了起来，放在厨房旁的高脚椅上。俯身吻了上来，几乎是带着一点喘不过气的急迫。他是一个很合格的paoyou，见面时他总会喷我喜欢的香水，接吻时那清新的味道包裹着我，让我感觉头脑发晕。
他的手顺着我的后背一路滑下，指尖在我腰窝停了片刻，像是在确认我今晚的底线。然后他把我抱到卧室，丢在床上，整个人压了上来，掀开了我的上衣。唇舌一路落下，直到胸口，玩弄着，打转着，掐在我腰上的手微微收紧。我低低地叫了一身。他的动作仿佛是在确认我的存在，又在填补他心里的空虚。
他比我高两个头，我只能闭着眼，任他反复亲吻、啃咬。他把我翻过去，贴着我的背，闻着脖子，一点点往下，最后一口咬在了肩膀上。他重重地冲进来，发出一声闷哼，我一下被他弄疼了，张嘴咬在他捂着我嘴巴的手上。
伦敦的夜里开始闷热起来，空气凝滞，汗水从他的额角滑落滴在我身上。他一次次冲撞，每一下都带着一点克制不住的狠意。我被摁着趴在床上，他用力地掐我的屁股，发狠地扇打，我喜欢这种疼痛，它让我感觉活着。
灯光暧昧晃动着，房间里充满了彼此交叠的喘息声。两只手被拉着环到他的脖子后面，我不得不立起上身，挺着奶子一直晃，我想把手收回来，他拦着我，他喜欢看到我这样。
“慢一点”我喘着，语气里有点恳求。
他低哼一声，却并没有放慢，只是用力搂紧我，把我整个悬在他身上。
“今晚你不是找这个的吗？”他轻声说，声音却是冷淡。
“别动。”他低声命令。
身体被填满的瞬间，我几乎喘不过气来。他一下一下顶着，撞击有节奏地深入，每一下都撞在最深处，像在用身体一点点把我压碎。
我紧紧攥着床单，手指用力到发白，呼吸断断续续。快感像是被强行拉扯着推高，节奏快得让我根本没有缓冲的空间。
“是不是这样更舒服？”他的声音贴在我背后，低沉沙哑。
我已经来不及回答，高潮像洪水决堤一样突然冲上来，整个人被快感拉扯得颤抖失控。
他在我身体里狠狠顶了几下，随着我的颤栗才终于放缓节奏，最后一波冲刺像是把残留的力气都抽干。
他没有拥抱，也没有吻我，只是从后面靠着我喘息，像在平复心跳。我的身体还在微微颤着，他伸手替我捋了捋头发，动作轻巧。
结束后他没拔出来，从背后抱着我躺着床上，手指缓慢地沿着我的腰线打着圈。像是是安慰，也是在占有。
他很快平复了呼吸，拿起手机看消息。我们靠在床头刷着手机。他没问我为什幺突然找他，也没问我是不是难过。我们都心照不宣，这种夜晚不需要太多话。我靠在他怀里，感到短暂的平静，生理的释放像给混乱的情绪蒙上了一层安全感。
荣格说，人们把潜意识做出的选择，叫做命运。
